Punte aguzze per i sognatori,
frecce per gli avvoltoi,
di scatole infinite
gettate in ripostigli
dove la bestia dorme.
Che se ne fanno gli uomini
della candela che scaccia il buio?
Tutti questa notte dormono
non conoscendo la loro casa,
nella tranquillità del loro respiro
nessun segno.
Compagne lacrime
battete ancora
con quei cuori
in rivoluzione.
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