Al Tramonto dei Sogni

Non vedo affatto un serpente d'oro

sull'ombra di un albero,

il dipinto sul volto dell'angelo

appare scarno

d'innanzi al vento delle montagne.

Quali turbinanti esseri

disegnati nel gioco

della libellula,

le ali sue volteggiano

insieme alle distese di mari eterei.

Una mattina d'inverno, sulle case,

l'ombra dei tormentati bimbi

si spegne.

Grida affamate di ossa, dei morti,

un sol corpo giace

sui camini ardenti,

ma il fuoco ha già divorato

il paese delle ombre.

Nascita della morte

e morte di una nascita,

negli occhi suoi

il sogno di neve,

il bimbo ha alzato il dito

puntandolo alla luna.

Che si gioca o no,

il tempo beve i nostri sogni,

come un ubriaco

divora le bottiglie di vino.

Mangiatene anche voi

di questi sogni,

come padri

delle tanto amate

vette celesti,

eccovi danzare

al tramonto.